Noite seca

Ah, fumaça se mistura na noite do inverno que acaba.
A brisa é colorida de risadas.
O riso e a brisa, a brisa e a grama.
A grama nos pés descalços das minhas intenções.
E a torneira fechada, como se nada houvesse para escoar pelo ralo.
A torneira e a fumaça, a fumaça e a noite.
Ah, a noite de chuva que nunca caiu.
Pois sim, a torneira continua fechada...
E a mochila das costas, esquecida atrás da porta.
A nuvem escura tenta chover, coitada.
A mochila e a porta, a porta trancada.















A chuva cai, mas não alcança o chão.
Será que o céu está alto demais?






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